Convertir pretensiones posibles en deseos inalcanzables por culpa de nuestro arraigado pensamiento crítico incrustado en una idea que no acaba de convencernos.

          Buscándole sentido a todo, encontrarle sentido a lo que no tiene por qué tenerlo, salir, y quemar las experiencias con el mechero del olvido.

       
Sentir el frío del doloroso hinchazón que nos provocó el pensar.

Quizás no sea nada, pero quien sabe, puede que todo sea así.

          Un fluir de incorrecciones y excesivas ganas de vivir es justo lo que nos distingue del resto del mutantes enloquecidos por abandonar aquellos estados de desesperación, es justo lo que nos hace ser como somos y demostrar que ansiamos vivir más o quizás menos. 

          Un fluir de incorrecciones y excesivas ganas de vivir es aquel punto de partida del cual salimos con una idea incrustada, idea que se transforma durante el transcurso del tiempo o que simplemente se queda en nada, depende del conjunto de sueños, ganas y deseos que conformen nuestra red mágica de recuerdos infinitos.

          Sin ese fluir de incorrecciones que nos provocan impulsos eléctricos cargados de amnesia, pero de una amnesia voluntaria, nosotros elegimos como si de una máquina se tratase, cada recuerdo. Y gracias a esas incorrecciones hoy en día alguno es capaz de vivir de acuerdo al límite de posibilidades que nos afectan, y esto lo digo tirando por lo bajo.

          Así pues, aumentemos nuestro fluir de incorrecciones y excesivas ganas de vivir.

Mis pretensiones a deshora

y mis cábalas de plástico

me hablan de tus manos

Naufragamos en colchones 

burlamos el ruido

odiados cumplidos

Mentiras piadosas

que envuelven nuestro sábado

seremos cliché

a este paso.

Nuestro trato fue

y se marchó

aflojamos las manillas

aun nos quedan ratos.

Es cierto que nos quedan ratos, 

y ahogados entre respiraciones nos despertamos, 

engañando los silencios escapamos. 

Leemos las espaldas y te amanezco entre persianas.

Y nos quedamos, y nos valen nuestros metros. 

Pues era ese el trato, 

o somos nosotros, 

o eras tu y por eso yo. 

Se nos hace tarde, no somos los únicos implicados

cada vez son más, los raros

nosotros teñidos en excepción 

y acabados

siempre seremos esos dos trastornados

que huían de la ciudad,

esquivando permisos, vicios

es igual lo que pudiera pasar.

Es cierto que nos quedan ratos,

y matando nuestras fuerzas nos explotamos

nos convertimos en peregrinos

de aquella carretera infinita

será nuestro secreto

contaminando autopistas
con nuestros alientos intrigados

y allí nos quedamos, y nos valen nuestros metros.

Pues era ese el trato,

o somos nosotros,

o eras tu y por eso yo.

...

Y si nos fumamos a medias el barrio de las letras de Madrid

aparcamos las miradas derrotadas

pues ellos se miran entre sí

y clavarnos nuestros cuerpos

amaneciendo en plazas vacías

en las que se juran verdades

en silencio y de mentira.

No somos nosotros

es la magia de las calles de Madrid.

Dejemos a un lado la poesía, hablemos de almohadas

hablemos de nuestro fin del mundo particular

entretejemos nuestro presente con horas largas

Y sin darme cuenta me encuentro con tu espalda,

mordida entre estaciones

anochezco en primavera

mis medias rotas me guían hacia ti 

me cuentan verdades teñidas de anhelo

y fumamos a medias 

nos fumamos aquí.

Hablemos del tiempo

del tanto y del poco

evaporarnos enteros en aquel sueño

y liberar la ciudad de estos dos perturbados 

probando suerte en nuestros zapatos

y huir 

creando la fuga perfecta

siguiendo el patrón de "si saltas, yo salto" 

y me incendio en un océano de ideas

congeladas por absurdos discursos baratos.

Hablemos de sábanas

todavía rugen por las mañanas

y el ruido se convierte en parpadeos

en gritos y llantos disfrazados

odiando el "tal vez" me engancho en tu mundo

me cuelo entre rendijas

estallo las paredes que rodean a tu orgullo

pero pronto llegamos

nos queda una parada

la huida aguarda, nuestra asombrosa espantada.

Hablemos de Nietzsche

y nuestro eterno retorno

murámonos ahora

volvamos a empezar

no nos sobra tiempo

solo te quería comentar

que la poesía sí es para tanto

es la vida misma

excitada

tratando de sonar.

Sales por la puerta como si nada

y olvidas la forma de mis huellas estampadas en nuestro colchón

saludas al diablo, te ríes en su cara

y mientras tanto yo pegada en mi almohada me despido de ti sin despedirme

y recorro cada recuerdo encapuchado por matices

Pensaba que nunca se haría tarde

mi nevera está vacía y apenas quedan ganas

tu te arrimas a esa distancia pero yo voto por la esperanza

nuestras diferencias nos dominan, por eso estoy aquí en la otra punta de mi vida.

Y te marchas 

Y las horas se hacen largas

aterriza tu mirada en otra espalda diferente

se convierte en tu aventura, en tu punto más débil 

tu problema no es huir, es buscar a otro menos fuerte

alguien que te ría y te busque las cosquillas

alguien que deje de soñar despierta, alguien que no escriba

pues mi locura crecía cada día mientras tu vivías vacío sin ansia de vida

no comprendías mis deseos, por ellos sí que mataría.

Y te marchas

Y han pasado nueve meses, como los nueve llantos que me has costado

te veo por la calle con esa otra espalda de la mano

pareces feliz tal vez de la ignorancia

yo casada con mis sueños me río del amor

no existe remedio para mi inagotable fuente de deseos

decido huir, la música me espera

y miles de hojas en blanco quieren ser contadas

te dejo ir, a ti y a cualquiera.

Esa vez que el miedo nos avisaba

parece ayer pero el ya no temía nada

que saber que hacer, parece algo imposible.

No hay de que

no hace falta que digas nada

no supe ver tus ojos empapados

en abril tus besos ya solo eran abatibles.

Y es esa vez 

cuando el tiempo nos dio las gracias

y ese café se convierte en nuestra excusa

para ti es el mejor momento de nuestro instante. 

Confío en que la vida me regale aquellos

sueños de vernos en millones de recuerdos

acércate y escucha mis mejores argumentos.

Sus manos cuentan con mentiras y otras trampas

las mismas que cantando le acuchillaban 

vestido azul cansado de dar vueltas en la cama.

Y en su interior su vida lucha contra el tiempo

parece ver sus lunes de colores negros

y ese final era de todo menos imperfecto.

Y es esa vez 

cuando el tiempo nos dio las gracias

y ese café se convierte en nuestra excusa

para ti es el mejor momento de nuestro instante. 

Confío en que la vida me regale aquellos

sueños de vernos en millones de recuerdos

acércate y escucha mis mejores argumentos. 

              Anochezco entre letras dudosas,               Yo espero al estribillo,

                             cansada de intrigas,                               me aguanto sus prisas,

                              amiga de historias,                                cerrando las horas,

                               subastando gritos corremos,                  me encuentro con tu risa,

                                 me lanzo al vacío,                                 no espero nada,

                                  pues ya no tengo miedo.                        es suficiente por ahora.

                        Anocheces en silencio,                            Pretendes vivir en la esquina,
                          bajo las nubes del techo,                           rebosante de agallas,
                            te duermes en lamentos,                            esas que confunden,
                               no todos dejan eco.                                   pues todo termina.

                        Acosamos nuestra guerra,                       Acosamos nuestra ira,
                          afilamos nuestros huesos,                        afilamos la desnudez,
                            empapamos las ideas,                              empapamos esas ganas,
                               apareces en mi sueño,                            y tu siempre en mi sueño,
                                 y confesándonos en cueros,                    me confiesas en el suelo,
                                   flotamos del deseo.                                y flotamos del deseo.

                        Tus sonrisas son fingidas,                       Me pierdo entre sus huellas,
                           tus movimientos van en contra,              digo adiós a esas dudosas,
                              mis absurdos quejidos,                          las intrigas me matan,
                                 esos si que están cosidos.                      solo soy amiga de mis historias.

Los minuteros lloran el tiempo,

las luces tiemblan de frío,

el instante escondido tras el muro,

el sueño aparece en invierno.

    Solo las agujas logran cruzar el más tímido resquicio, el ruido se vuelve matutino,

    ellos se juran entre sábanas mientras el viento juega con sus palabras,

      y se niegan ante el más cobarde desafío.

El mundo gira a sus espaldas,

regalando cualquier tipo de asilo,

aquel que pueda consolar,

aquel que pueda darles brío.

No se detienen, caminan, sonríen, juegan a ser alguien, solo extrañan el camino,

el que les hizo trepar a las telarañas de su juventud,

  sabiendo que aquel no era su destino.

El universo detenido por su abandono, 

se avergüenza ante tal exhibición,

ordena detener esa utopía,

pues era su envidia la que le corroía.

    No existe solución para un mal tan arraigado, capaz de romper con su miedo esperanzado,

        añicos de piedras ocultos en corazones,

          su historia tan vacía se escondía entre canciones.

Y rompiendo cada esquina del dormitorio empezó nuestra guerra fría.

Nuestros odiados kilómetros soñaban despiertos entre miradas,

buscaban esperanzas escondidas tras botones de camisas baratas,

no entendían el "cómo" ni el "cuándo", solo sabían "por qué",

el mundo giraba y giraba sin importar su enloquecer. 

La envidia les aventajaba con dudas sin resolver,

todos sus "algos" susurraban con miedo,

se escondían dentro de sus propios gritos opacos,

porque el ultimátum de su dicha podía desaparecer.  

Amenazaban con huir al vacío de su inseguridad, 

sin saber que allí no existen salidas,

y preocupándose por su hemorragia emocional,

se dispuso a viajar hacia un sin fin de manías. 

No importaban las horas y las luces se comían sus palabras,

no había nada, solo aquello que fabricaran.

Su mundo, cubierto por una capa de esperanza singular,

dormía al son de sus mejores gemidos, aquellos que les hacía madurar.

Su lucha murió rodeada de presuntas alucinaciones, 

aquellas que rompieron su mediocridad,

el resto manteniéndose despiertas, luchaban por ser vistas,

con el objetivo de acabar con esa irracional y absurda guerra fría.