Dejemos a un lado la poesía, hablemos de almohadas

hablemos de nuestro fin del mundo particular

entretejemos nuestro presente con horas largas

Y sin darme cuenta me encuentro con tu espalda,

mordida entre estaciones

anochezco en primavera

mis medias rotas me guían hacia ti 

me cuentan verdades teñidas de anhelo

y fumamos a medias 

nos fumamos aquí.

Hablemos del tiempo

del tanto y del poco

evaporarnos enteros en aquel sueño

y liberar la ciudad de estos dos perturbados 

probando suerte en nuestros zapatos

y huir 

creando la fuga perfecta

siguiendo el patrón de "si saltas, yo salto" 

y me incendio en un océano de ideas

congeladas por absurdos discursos baratos.

Hablemos de sábanas

todavía rugen por las mañanas

y el ruido se convierte en parpadeos

en gritos y llantos disfrazados

odiando el "tal vez" me engancho en tu mundo

me cuelo entre rendijas

estallo las paredes que rodean a tu orgullo

pero pronto llegamos

nos queda una parada

la huida aguarda, nuestra asombrosa espantada.

Hablemos de Nietzsche

y nuestro eterno retorno

murámonos ahora

volvamos a empezar

no nos sobra tiempo

solo te quería comentar

que la poesía sí es para tanto

es la vida misma

excitada

tratando de sonar.

Sales por la puerta como si nada

y olvidas la forma de mis huellas estampadas en nuestro colchón

saludas al diablo, te ríes en su cara

y mientras tanto yo pegada en mi almohada me despido de ti sin despedirme

y recorro cada recuerdo encapuchado por matices

Pensaba que nunca se haría tarde

mi nevera está vacía y apenas quedan ganas

tu te arrimas a esa distancia pero yo voto por la esperanza

nuestras diferencias nos dominan, por eso estoy aquí en la otra punta de mi vida.

Y te marchas 

Y las horas se hacen largas

aterriza tu mirada en otra espalda diferente

se convierte en tu aventura, en tu punto más débil 

tu problema no es huir, es buscar a otro menos fuerte

alguien que te ría y te busque las cosquillas

alguien que deje de soñar despierta, alguien que no escriba

pues mi locura crecía cada día mientras tu vivías vacío sin ansia de vida

no comprendías mis deseos, por ellos sí que mataría.

Y te marchas

Y han pasado nueve meses, como los nueve llantos que me has costado

te veo por la calle con esa otra espalda de la mano

pareces feliz tal vez de la ignorancia

yo casada con mis sueños me río del amor

no existe remedio para mi inagotable fuente de deseos

decido huir, la música me espera

y miles de hojas en blanco quieren ser contadas

te dejo ir, a ti y a cualquiera.

Esa vez que el miedo nos avisaba

parece ayer pero el ya no temía nada

que saber que hacer, parece algo imposible.

No hay de que

no hace falta que digas nada

no supe ver tus ojos empapados

en abril tus besos ya solo eran abatibles.

Y es esa vez 

cuando el tiempo nos dio las gracias

y ese café se convierte en nuestra excusa

para ti es el mejor momento de nuestro instante. 

Confío en que la vida me regale aquellos

sueños de vernos en millones de recuerdos

acércate y escucha mis mejores argumentos.

Sus manos cuentan con mentiras y otras trampas

las mismas que cantando le acuchillaban 

vestido azul cansado de dar vueltas en la cama.

Y en su interior su vida lucha contra el tiempo

parece ver sus lunes de colores negros

y ese final era de todo menos imperfecto.

Y es esa vez 

cuando el tiempo nos dio las gracias

y ese café se convierte en nuestra excusa

para ti es el mejor momento de nuestro instante. 

Confío en que la vida me regale aquellos

sueños de vernos en millones de recuerdos

acércate y escucha mis mejores argumentos. 

              Anochezco entre letras dudosas,               Yo espero al estribillo,

                             cansada de intrigas,                               me aguanto sus prisas,

                              amiga de historias,                                cerrando las horas,

                               subastando gritos corremos,                  me encuentro con tu risa,

                                 me lanzo al vacío,                                 no espero nada,

                                  pues ya no tengo miedo.                        es suficiente por ahora.

                        Anocheces en silencio,                            Pretendes vivir en la esquina,
                          bajo las nubes del techo,                           rebosante de agallas,
                            te duermes en lamentos,                            esas que confunden,
                               no todos dejan eco.                                   pues todo termina.

                        Acosamos nuestra guerra,                       Acosamos nuestra ira,
                          afilamos nuestros huesos,                        afilamos la desnudez,
                            empapamos las ideas,                              empapamos esas ganas,
                               apareces en mi sueño,                            y tu siempre en mi sueño,
                                 y confesándonos en cueros,                    me confiesas en el suelo,
                                   flotamos del deseo.                                y flotamos del deseo.

                        Tus sonrisas son fingidas,                       Me pierdo entre sus huellas,
                           tus movimientos van en contra,              digo adiós a esas dudosas,
                              mis absurdos quejidos,                          las intrigas me matan,
                                 esos si que están cosidos.                      solo soy amiga de mis historias.

Los minuteros lloran el tiempo,

las luces tiemblan de frío,

el instante escondido tras el muro,

el sueño aparece en invierno.

    Solo las agujas logran cruzar el más tímido resquicio, el ruido se vuelve matutino,

    ellos se juran entre sábanas mientras el viento juega con sus palabras,

      y se niegan ante el más cobarde desafío.

El mundo gira a sus espaldas,

regalando cualquier tipo de asilo,

aquel que pueda consolar,

aquel que pueda darles brío.

No se detienen, caminan, sonríen, juegan a ser alguien, solo extrañan el camino,

el que les hizo trepar a las telarañas de su juventud,

  sabiendo que aquel no era su destino.

El universo detenido por su abandono, 

se avergüenza ante tal exhibición,

ordena detener esa utopía,

pues era su envidia la que le corroía.

    No existe solución para un mal tan arraigado, capaz de romper con su miedo esperanzado,

        añicos de piedras ocultos en corazones,

          su historia tan vacía se escondía entre canciones.

Y rompiendo cada esquina del dormitorio empezó nuestra guerra fría.

Nuestros odiados kilómetros soñaban despiertos entre miradas,

buscaban esperanzas escondidas tras botones de camisas baratas,

no entendían el "cómo" ni el "cuándo", solo sabían "por qué",

el mundo giraba y giraba sin importar su enloquecer. 

La envidia les aventajaba con dudas sin resolver,

todos sus "algos" susurraban con miedo,

se escondían dentro de sus propios gritos opacos,

porque el ultimátum de su dicha podía desaparecer.  

Amenazaban con huir al vacío de su inseguridad, 

sin saber que allí no existen salidas,

y preocupándose por su hemorragia emocional,

se dispuso a viajar hacia un sin fin de manías. 

No importaban las horas y las luces se comían sus palabras,

no había nada, solo aquello que fabricaran.

Su mundo, cubierto por una capa de esperanza singular,

dormía al son de sus mejores gemidos, aquellos que les hacía madurar.

Su lucha murió rodeada de presuntas alucinaciones, 

aquellas que rompieron su mediocridad,

el resto manteniéndose despiertas, luchaban por ser vistas,

con el objetivo de acabar con esa irracional y absurda guerra fría. 

             Pragmáticamente entusiasmado, irónicamente callado,                    

al son de múltiples caricias que se escuchan desde lejos.

Silenciados por el miedo que ellos mismos esconden,

manipulando sueños, disfrazando recuerdos. 

La rudeza contamina la conciencia de la empatía,

sintiéndose sola y tantas veces vacía.

Solitarios que deambulan por el camino de los débiles,

empuñando sus secretos como si de armas se tratase. 

Laberintos de cariño y frialdad,

sentados frente a frente unidos por ese alambre.

Sentimientos que recuerdan esperar,

e intrigados por imaginar, solo sienten hambre.

Ideas, palabras y voces que cuentan historias,

la nuestra en concreto definida como temporal,

se sirve de colores grises inventados,

y besan con manía todo lo esencial.

Es algo único e incorregible, 

insolente y desmesurado.

Letras que unen los extremos con tanta facilidad, 

que producen espasmos a kilómetros imaginarios.

Solo así podría pasar.

Instintos de entretiempo.

Disparar señales a quemarropa.

Saludar ese ápice de arrepentimiento fingido. 

Inventarse caricias que rocen el viento.

Introducirnos en el epicentro de la canción y deshacernos.

Emociones que nos aventajan.

Fabricantes de comisuras en mis labios.

Pintar sabores en tu sonrisa, y después borrarlos. 

Cortinas que suspiran rencorosas.

Se bañan en la intimidad coloreando el aire.

Ronquidos que demuestran nuestra historia.
Alejarnos de un mundo aparte. 

Símbolos creados para despistar. 

Y yo aquí, bebiendo sonidos mezclados con el vino.

Síntomas de una irritabilidad bipolar.

Silencios que se dan a la fuga a pesar del frío.

Rodeados de una sensualidad efímera,

seguimos contando las paredes que acorralan tu envoltura.

Despertares ambiciosos, maravillados, somnolientos. 

Y nosotros creados para crear, nos entretenemos con instintos de entretiempo. 

Nos esperaré.

En aquella esquina imaginaria que utilizábamos de coartada,

en el grito de la cucharilla removiendo el café de las mañanas,

en los gemidos que tu sonrisa ensayaba. 

En el minuto veinte de esa canción, 

esa que paralizaba nuestro aliento, me callaba.

En la encimera de tu espalda, allí también nos esperaré.

En los pedazos de ilusión y esperanza,

y en nuestros desafíos bajo las sábanas.

En el edén que regalabas cada vez que me mirabas.

En el azul por el que observabas,

en la magia desperdiciada en cada caricia, pues nos sobraba.

En las promesas consentidas, esas que no se marcharían. 

En la historia escondida jamás contada, nadie lo entendería,

pues eras todo lo que pretendía.

Nos esperaré en el vacío que dejamos,

en las ganas de soñar pegados,

y susurrarte cuanto había codiciado tenerte aquí a mi lado.

En la mirada en la que todo nació, 

y en aquella estación donde la distancia nos agotó. 

Nos esperaré. 

        El  reloj coloreaba las dos de la madrugada. Una noche fría y sin escrúpulos rodeaba cualquier pizca de esperanza que en ese momento pudiera atreverse a gritar.

No era un día cualquiera, era aquel día en que todo cambiaría, o al menos esa era la idea que no dejaba de nadar a la deriva por una mente cansada de rendirse.

El mundo tal y como lo conocía había abandonado el color, observándose a sí misma como una silueta teñida de blanco y negro, hasta su propia sonrisa perdía color.

        No podía imaginarse aquello, una distancia le había arrebatado todo cuanto ansiaba tener. Y sentada en las escaleras que, por sí solas hablaban de soledad, comenzaba a mendigar migajas de felicidad, sabiendo que nadie más podría regalarle ningún ápice sentimental de su realidad.

La piel no rozaba la misma piel que meses antes conseguían hacerle estremecer, y su vida había quedado reducida al recuerdo de una idea que tal vez ella misma hubiera creado. Extrañaba el tacto de sus manos cada vez que apartaba el pelo de su cara, la cera de aquella vela posada sobre la mesilla de noche que, derritiéndose en sí misma, escuchaba gemidos de felicidad cada día.

Añoraba esas tardes en las que hubiera jurado que el tiempo quedaba paralizado como ayudándolos a seguir viviendo, como si la vida desde ahí arriba, envidiosa por lo ocurrido y rendida por ella misma, decidiera apoyarles para así convertirse en lo que jamás llegaron a ser, uno.

No podría concebir que algo pudiese cambiar, pero no le quedó más remedio que huir de aquel lugar, y esta era la noche que le recordaría todo lo ocurrido.

        Decidió marcharse lejos, y tragarse la carretera hasta llegar a saciarse. Hoy tocaba cenar en aquel bar de carretera, un bar que podía reflejar en su triste fachada oscura el rostro que habían formado sus propias palabras.

       Esta vez no había llevado consigo ese libro viejo sino un cuaderno vacío y un bolígrafo. Parecía decidida a escribir pues sentía la necesidad de contar su propia historia, y que las mismas palabras escritas en ese papel reciclado volaran hasta encontrar el mejor destinatario, pues siempre había creído que las letras colocadas de una manera estratégica podían adoptar forma física, tal vez de un tamaño minúsculo, quizás esas palabras se convertirían en lo que un tiempo después sería ella misma. Esta era la razón por la que aquella noche todo cambiaría, en ese instante su vida empezaría a cobrar mas colores además del gris oscuro. Comenzaba una etapa en la que, viviendo por ella y para ella, olvidó que existían mas personas en este lugar que llaman mundo.

      Se convirtió en una vagabunda de las palabras, ella misma se esclavizaba leyendo hasta enloquecer, pues conocía tantas historias que no era capaz de distinguir entre realidad y fantasía, quizás creía que solo existía una única realidad en la que se incluían todas las historias contadas, escritas y además su propia realidad, que no era más que un conjunto de ideas que escribía cada noche en ese cuaderno viejo, era como si la magia se apoderase de su mente convirtiéndose en todo aquello que escribía sobre la mesa de aquel bar de carretera.

Si todos nacemos con una misión, la suya claramente era vivir esclava de las letras, sus propias letras, historias dotadas de una increíble personalidad que algún día tendrían que volar solas buscando algún lector, pues no podían existir para estar plasmadas en un papel, merecían ser leídas por alguien, aunque nunca encontrarían a nadie que las pudiese amar tanto que su creadora. Porque quién sino las había regalado ese toque mágico que las dotaba de vida. Palabras que pensaban por sí solas. Y estaba dispuesta a no existir para nadie más que para ellas, para crear historias y así crear mas vida. Nunca escribía historias tristes, solo creaba finales felices que no eran más que el principio de historias mágicas. También vivía con la esperanza de poder protagonizar alguna de ellas, algún día.

Pero “algún día” suena demasiado lejano, y así fue.

        Estaba segura de que había nacido para ello, y pensaba que el sentido de su vida estaba en escribir aunque no hubiese nadie a quien contar todas esas historias, pero en algún momento tendría que volver a sentarse en esa mesa de aquel bar y pensar que todo iba a cambiar. Y entonces comenzaron esas voces cautivadoras que pintaban sus páginas de vivos y alegres colores, pues el mundo estaba cambiando, y a pesar de que ella se encerraba en sí misma hasta el punto de llegar a deshacerse no podía mantenerse entera ante este acontecimiento que ella misma sabía que ocurriría, aunque no tan pronto.