Despacio, como si cubierto por un absurdo terror se hubiese percatado de su verdad, que no era más que una ilusión nacida de un conjunto de desastrosas ideas amontonadas sobre aquel estímulo que rebosaba su atención.

Fascinado por el amargo sabor que dejaba su presencia cuando se acercaba y gritaba que la vida era maravillosa, infinita y dotada de un manojo de sensaciones que acabarían con nosotros.

Caminaba despacio fingiendo no interesarse por aquel bullicio, pues estaba seguro que de nada serviría acercarse y observar, sin embargo alguna vez tendría que hacerlo y él lo sabía, pero el miedo es demasiado poderoso, o al menos eso pensamos.

       

          Y negado en la posibilidad de intentarlo, procurando ser discreto pero a la vez dejar su recuerdo, decidió escabullirse entre la muchedumbre haciéndose pasar por un cualquiera cuando su verdadero afán rechazaba sus propias decisiones por lo que finalmente él mismo intentó persuadirse para llegar a esa especie de desenlace que empezaba aquella historia que anhelaba. 

Vértigos que desvelan el vicio

el que sacude mis sentidos cuando callo

cuando miro corren ciegos

nadie me había avisado

y ahora no hacen tanto ruido

sueñan que atacaron

Adrenalina imaginaria

recorriendo mi pasado

despacio me suplico siempre

mi mundo se muda lentamente

y lo dejo

me guardo de apetencias absurdas

que convierten mi ser en vulnerable

y me siento

me dedico a disolver alientos

o espantar los ruegos

o sentarme a su lado

y esperar que empiece el juego.

Propongo una cosa, dejar de ser nosotros mismos y convertirnos en puros instintos.

Detalles.

     Convertir pretensiones posibles en deseos inalcanzables por culpa de nuestro arraigado pensamiento crítico incrustado en una idea que no acaba de convencernos.

          Buscándole sentido a todo, encontrarle sentido a lo que no tiene por qué tenerlo, salir, y quemar las experiencias con el mechero del olvido.

       
Sentir el frío del doloroso hinchazón que nos provocó el pensar.

Quizás no sea nada, pero quien sabe, puede que todo sea así.

          Un fluir de incorrecciones y excesivas ganas de vivir es justo lo que nos distingue del resto del mutantes enloquecidos por abandonar aquellos estados de desesperación, es justo lo que nos hace ser como somos y demostrar que ansiamos vivir más o quizás menos. 

          Un fluir de incorrecciones y excesivas ganas de vivir es aquel punto de partida del cual salimos con una idea incrustada, idea que se transforma durante el transcurso del tiempo o que simplemente se queda en nada, depende del conjunto de sueños, ganas y deseos que conformen nuestra red mágica de recuerdos infinitos.

          Sin ese fluir de incorrecciones que nos provocan impulsos eléctricos cargados de amnesia, pero de una amnesia voluntaria, nosotros elegimos como si de una máquina se tratase, cada recuerdo. Y gracias a esas incorrecciones hoy en día alguno es capaz de vivir de acuerdo al límite de posibilidades que nos afectan, y esto lo digo tirando por lo bajo.

          Así pues, aumentemos nuestro fluir de incorrecciones y excesivas ganas de vivir.

Mis pretensiones a deshora

y mis cábalas de plástico

me hablan de tus manos

Naufragamos en colchones 

burlamos el ruido

odiados cumplidos

Mentiras piadosas

que envuelven nuestro sábado

seremos cliché

a este paso.

Nuestro trato fue

y se marchó

aflojamos las manillas

aun nos quedan ratos.

Es cierto que nos quedan ratos, 

y ahogados entre respiraciones nos despertamos, 

engañando los silencios escapamos. 

Leemos las espaldas y te amanezco entre persianas.

Y nos quedamos, y nos valen nuestros metros. 

Pues era ese el trato, 

o somos nosotros, 

o eras tu y por eso yo. 

Se nos hace tarde, no somos los únicos implicados

cada vez son más, los raros

nosotros teñidos en excepción 

y acabados

siempre seremos esos dos trastornados

que huían de la ciudad,

esquivando permisos, vicios

es igual lo que pudiera pasar.

Es cierto que nos quedan ratos,

y matando nuestras fuerzas nos explotamos

nos convertimos en peregrinos

de aquella carretera infinita

será nuestro secreto

contaminando autopistas
con nuestros alientos intrigados

y allí nos quedamos, y nos valen nuestros metros.

Pues era ese el trato,

o somos nosotros,

o eras tu y por eso yo.

...

Y si nos fumamos a medias el barrio de las letras de Madrid

aparcamos las miradas derrotadas

pues ellos se miran entre sí

y clavarnos nuestros cuerpos

amaneciendo en plazas vacías

en las que se juran verdades

en silencio y de mentira.

No somos nosotros

es la magia de las calles de Madrid.

Dejemos a un lado la poesía, hablemos de almohadas

hablemos de nuestro fin del mundo particular

entretejemos nuestro presente con horas largas

Y sin darme cuenta me encuentro con tu espalda,

mordida entre estaciones

anochezco en primavera

mis medias rotas me guían hacia ti 

me cuentan verdades teñidas de anhelo

y fumamos a medias 

nos fumamos aquí.

Hablemos del tiempo

del tanto y del poco

evaporarnos enteros en aquel sueño

y liberar la ciudad de estos dos perturbados 

probando suerte en nuestros zapatos

y huir 

creando la fuga perfecta

siguiendo el patrón de "si saltas, yo salto" 

y me incendio en un océano de ideas

congeladas por absurdos discursos baratos.

Hablemos de sábanas

todavía rugen por las mañanas

y el ruido se convierte en parpadeos

en gritos y llantos disfrazados

odiando el "tal vez" me engancho en tu mundo

me cuelo entre rendijas

estallo las paredes que rodean a tu orgullo

pero pronto llegamos

nos queda una parada

la huida aguarda, nuestra asombrosa espantada.

Hablemos de Nietzsche

y nuestro eterno retorno

murámonos ahora

volvamos a empezar

no nos sobra tiempo

solo te quería comentar

que la poesía sí es para tanto

es la vida misma

excitada

tratando de sonar.

Sales por la puerta como si nada

y olvidas la forma de mis huellas estampadas en nuestro colchón

saludas al diablo, te ríes en su cara

y mientras tanto yo pegada en mi almohada me despido de ti sin despedirme

y recorro cada recuerdo encapuchado por matices

Pensaba que nunca se haría tarde

mi nevera está vacía y apenas quedan ganas

tu te arrimas a esa distancia pero yo voto por la esperanza

nuestras diferencias nos dominan, por eso estoy aquí en la otra punta de mi vida.

Y te marchas 

Y las horas se hacen largas

aterriza tu mirada en otra espalda diferente

se convierte en tu aventura, en tu punto más débil 

tu problema no es huir, es buscar a otro menos fuerte

alguien que te ría y te busque las cosquillas

alguien que deje de soñar despierta, alguien que no escriba

pues mi locura crecía cada día mientras tu vivías vacío sin ansia de vida

no comprendías mis deseos, por ellos sí que mataría.

Y te marchas

Y han pasado nueve meses, como los nueve llantos que me has costado

te veo por la calle con esa otra espalda de la mano

pareces feliz tal vez de la ignorancia

yo casada con mis sueños me río del amor

no existe remedio para mi inagotable fuente de deseos

decido huir, la música me espera

y miles de hojas en blanco quieren ser contadas

te dejo ir, a ti y a cualquiera.