Diferenciarnos y salirnos del papel

escuchar ese murmullo que inventas cada vez

aquel paracaídas de tu orgullo atravesó

la corriente espesa que tu aliento suspiró.

Y mejoras cada día en el arte del no

esperando de rodillas aquella canción

de cuna tal vez, mejor sin calor

una tortura que el tiempo advirtió.

No se detienen, caminan, sonríen, juegan a ser alguien, solo extrañan el camino,

el que les hizo trepar a las telarañas de su juventud,

  sabiendo que aquel no era su destino.

          Despacio, como si cubierto por un absurdo terror se hubiese percatado de su verdad, que no era más que una ilusión nacida de un conjunto de desastrosas ideas amontonadas sobre aquel estímulo que rebosaba su atención.

Fascinado por el amargo sabor que dejaba su presencia cuando se acercaba y gritaba que la vida era maravillosa, infinita y dotada de un manojo de sensaciones que acabarían con nosotros.

Caminaba despacio fingiendo no interesarse por aquel bullicio, pues estaba seguro que de nada serviría acercarse y observar, sin embargo alguna vez tendría que hacerlo y él lo sabía, pero el miedo es demasiado poderoso, o al menos eso pensamos.

       

          Y negado en la posibilidad de intentarlo, procurando ser discreto pero a la vez dejar su recuerdo, decidió escabullirse entre la muchedumbre haciéndose pasar por un cualquiera cuando su verdadero afán rechazaba sus propias decisiones por lo que finalmente él mismo intentó persuadirse para llegar a esa especie de desenlace que empezaba aquella historia que anhelaba. 

Vértigos que desvelan el vicio

el que sacude mis sentidos cuando callo

cuando miro corren ciegos

nadie me había avisado

y ahora no hacen tanto ruido

sueñan que atacaron

Adrenalina imaginaria

recorriendo mi pasado

despacio me suplico siempre

mi mundo se muda lentamente

y lo dejo

me guardo de apetencias absurdas

que convierten mi ser en vulnerable

y me siento

me dedico a disolver alientos

o espantar los ruegos

o sentarme a su lado

y esperar que empiece el juego.

Propongo una cosa, dejar de ser nosotros mismos y convertirnos en puros instintos.

Detalles.

     Convertir pretensiones posibles en deseos inalcanzables por culpa de nuestro arraigado pensamiento crítico incrustado en una idea que no acaba de convencernos.

          Buscándole sentido a todo, encontrarle sentido a lo que no tiene por qué tenerlo, salir, y quemar las experiencias con el mechero del olvido.

       
Sentir el frío del doloroso hinchazón que nos provocó el pensar.

Quizás no sea nada, pero quien sabe, puede que todo sea así.

          Un fluir de incorrecciones y excesivas ganas de vivir es justo lo que nos distingue del resto del mutantes enloquecidos por abandonar aquellos estados de desesperación, es justo lo que nos hace ser como somos y demostrar que ansiamos vivir más o quizás menos. 

          Un fluir de incorrecciones y excesivas ganas de vivir es aquel punto de partida del cual salimos con una idea incrustada, idea que se transforma durante el transcurso del tiempo o que simplemente se queda en nada, depende del conjunto de sueños, ganas y deseos que conformen nuestra red mágica de recuerdos infinitos.

          Sin ese fluir de incorrecciones que nos provocan impulsos eléctricos cargados de amnesia, pero de una amnesia voluntaria, nosotros elegimos como si de una máquina se tratase, cada recuerdo. Y gracias a esas incorrecciones hoy en día alguno es capaz de vivir de acuerdo al límite de posibilidades que nos afectan, y esto lo digo tirando por lo bajo.

          Así pues, aumentemos nuestro fluir de incorrecciones y excesivas ganas de vivir.

Mis pretensiones a deshora

y mis cábalas de plástico

me hablan de tus manos

Naufragamos en colchones 

burlamos el ruido

odiados cumplidos

Mentiras piadosas

que envuelven nuestro sábado

seremos cliché

a este paso.

Nuestro trato fue

y se marchó

aflojamos las manillas

aun nos quedan ratos.

Es cierto que nos quedan ratos, 

y ahogados entre respiraciones nos despertamos, 

engañando los silencios escapamos. 

Leemos las espaldas y te amanezco entre persianas.

Y nos quedamos, y nos valen nuestros metros. 

Pues era ese el trato, 

o somos nosotros, 

o eras tu y por eso yo. 

Se nos hace tarde, no somos los únicos implicados

cada vez son más, los raros

nosotros teñidos en excepción 

y acabados

siempre seremos esos dos trastornados

que huían de la ciudad,

esquivando permisos, vicios

es igual lo que pudiera pasar.

Es cierto que nos quedan ratos,

y matando nuestras fuerzas nos explotamos

nos convertimos en peregrinos

de aquella carretera infinita

será nuestro secreto

contaminando autopistas
con nuestros alientos intrigados

y allí nos quedamos, y nos valen nuestros metros.

Pues era ese el trato,

o somos nosotros,

o eras tu y por eso yo.

...

Y si nos fumamos a medias el barrio de las letras de Madrid

aparcamos las miradas derrotadas

pues ellos se miran entre sí

y clavarnos nuestros cuerpos

amaneciendo en plazas vacías

en las que se juran verdades

en silencio y de mentira.

No somos nosotros

es la magia de las calles de Madrid.